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Qui dort avec un fauve n’a que faire d’un réveil-matin.

Nuits inquiètes, journées ni moins pâles ni moins longues.

Depuis le bord de la zone, pour écrire le roman de ces temps de crise, j’ai inlassablement espionné des escogriffes survêtus de bariolages publicitaires, véritables atlantes aux piliers des halls de cités, qui regardent le rien. À longueurs de journées. Fixement. Comme quoi, vivre ou écrire…
En attendant, ils me sont supérieurs : ils sont là alors que je me cache.