Très étrange de se retrouver. Toi, tu n’as pas changée. Tu rougis de la gêne due au silence. Je regarde ailleurs pour ne pas faire peser sur toi des yeux où quoi que je pense personne n’arrive à déchiffrer rien qu’une expression de torpeur bovine.

Je suis enfermé sous mon visage, atteint d’une maladie rare. Si je le pouvais, je t’expliquerais que c’est une paralysie totale des muscles du visage, que mes traits sont bloqués ainsi mais que, au-dessous, bouillonnantes, mille émotions se télescopent, s’emboutissent, s’organisent en réseaux fiévreux et inédits… Aucun mot ne peut sortir de ma gorge. J’ai beau les polir, les tourner en tous sens, me concentrer sur les plus précieux, ceux dont on rêve enfant qu’ils seront des caravelles pour visiter l’univers… ceux que je saurais trouver pour te susurrer à l’oreille l’enchantement du monde, pour te révéler leur pouvoir de miroiter le mystère des microcosmes…Inutile, je ne peux pas parler.

Se rencontrer dans un hall de gare, après tant d’années ! Tu n’as jamais cherché à prendre de mes nouvelles, sinon tu n’attendrais pas ainsi, à me tourner autour pour que je te parle. Je regarde le tableau des départs pour me donner une contenance. Je ne sais comment tu l’interprètes mais je sens un mouvement de recul pendant que tu m’observes. A présent je vois de la distance dans tes yeux. Ça a été court. Pendant quelques temps une multitude de possibles s’est offerte à moi, j’ai pu croire que quelqu’un me voyait vraiment. Toutes les voluptés du monde m’ont envahi et chaque infime parcelle de cet instant était un ravissement de tous mes sens, avec l’espoir fou de le partager avec toi, parce que tu m’avais connu avant, parce que peut être tu ne t’arrêterais pas à l’apparence…   Dans dix secondes tu vas te réfugier derrière la pitié bien-pensante, tu auras le même regard que les autres. Je ne veux pas te voir devenir comme les autres alors, quand j’entends la sonnerie du départ sur un quai voisin, je me précipite dans le dernier wagon sans ticket et sans me retourner, emportant comme un trésor que décidément je ne saurais partager avec personne la poésie clandestine des choses.

La maison tremble, un frisson la parcourt jusqu’aux tréfonds de ses fondations, la peur s’est imprimée aux murs. Il est décidément bien difficile de vivre à l’intérieur de son imagination.

« Traverse les chemins pour ne suivre que ta voie » me conseilla un jour un serpent qu’un coup de foudre avait raidi au point de l’empêcher de jamais dévier. Aujourd’hui il est marié, a trois enfants et un crédit pour sa maison, qui le rattache comme une laisse à sa niche au bord du chemin. Que de ratages on laisse en friche au bord du chemin !

"Emotions censurées

J’en ai plein le container

Je m’accroche au cendrier

M’arrange par les maxillaires (…)

Tête brûlée

J’ai plus qu’à m’ouvrir le canadair

N’essayez pas d’m’éteindre

J’m’incendie volontaire. Volontaire !"           Alain Bashung (1947-2009)

 Le vent pousse tout sur son passage, mais celui qui ne sait pas où il va, où le vent le portera ?

Vous me voyez là, avec le vent, au bord de cette falaise, mais personne ne saurait dire d’où je viens. Seule certitude : je suis d’ailleurs.

Etrange impression démiurgique : je peux voir les mouettes voler sous moi, les vagues se fracasser sur les rochers et l’écume voltiger en tourbillons, mais si je ferme les yeux, tout s’arrête.

Partout autour de moi : le vide. Le vent apporte quelques sons du monde là-bas, je les perçois encore, mais de loin en loin. Quelque part des gens rient, d’autres discutent politique ou mécanique, cela revient au même.

Le vent me gifle. S’il n’était trop tard, je le remercierais de m’endurcir ainsi. Souvenirs des rafales qui ont secoué ma vie ; elles m’ont donné le sens du rythme et m’ont appris à chanter juste.

Ici, la folie prend vite, les rêves me débordent, je veux m’élancer dans les airs. La liberté, enfin. Là-bas, dans la rue, personne ne me connaît. Je suis un courant d’air. Je passe ma vie à me cacher des services d’immigration. Je suis tellement discret que même mes voisins doutent de mon existence.

Pourtant j’ai parcouru le globe, j’en ai vu des choses partout où le chemin m’a porté. J’en aurais des trucs à dire à tous ceux d’ici, aux opinions arrêtées, arc-boutées sur leur petit champ de savoir, où plus une fleur ne pousse après des années de monoculture.

Là-bas, une fille pleure sur sa solitude. Je saurais peut être la consoler…mais je suis trop haut et le vent trop fou pour savoir d’où viennent ces sons. Déjà la vie d’en bas ne m’intéresse plus. J’ai envie de m’envoler. Plus rien ne me retient. Le vent m'emporte.

Coquille d’idée laissée parmi les pierres, j’égrène les paroles de ma chanson pour que quelqu’un vienne me recueillir, mais le vent siffle et les emporte.

Sur le sable, petit mollusque exténué, je grave ces paroles pour que la terre les garde, mais la mer monte et les embrouille.

Sur des affiches géantes, avec des stylos plus grands et plus lourds que moi, je les écris pour que tous puissent les voir, mais le soleil brille trop et les efface.